Prospettiva senza orizzonte
Foglie secche gemono
Rughe agli occhi, alla fronte
Lo zefiro s’è fatto vento
Il vento mi scompone
Eclissi di cuore
Di sapori di vita
I sogni non muoiono
Illanguidiscono
Di debolezza infantile
Si ammalano
Ma non muoiono ancora
Il passo stanca
Sul sentiero
Volgare
Il gesto è lento
Trascorso accennato
Eclissi di cuore
Di sentori d’amaro
Di frutti non colti
Lasciati marcire
E ora?
È ora!